Genova ferita

Bagliori sfocati seguiti da rapidi scatti,
sotto un cielo plumbeo carico di pioggia;
ecco il boato, le urla strozzate della gente
e resta una voragine sopra il ponte,
asfalto sbriciolato, inghiottito nell'abisso.
Vento gelido di morte e sgomento,
tra lamiere contorte e mezzi accartocciati,
a formare ammassi confusi tra le case,
gomme, cavi ferrosi, sangue e polvere;
la città è squarciata, ferita a morte.
Il rumore dei fulmini, il suono delle auto,
incolonnate con mille voci e storie;
tutto è schiacciato dal silenzio di Genova,
dallo squarcio aperto nel suo ventre,
dove angeli custodi ricercano senza sosta.