La lampada a olio oscilla come la mia determinazione e illumina le orme che ho lasciato ieri nella fuga precipitosa verso il paese: riconosco i solchi pericolosamente vicini al dirupo che la slitta ha segnato trascinata dal mio terrore. Risalgo le tracce come una corrente contraria che mi spingerebbe invece a tornare sui miei passi. Di tanto in tanto, lontane, mormoreggiano spaventose le valanghe. E' la voce della "morte bianca". Mi faccio coraggio pensando che avventurarsi in montagna di notte è più sicuro che farlo di giorno. A volte è difficile fare ciò che è giusto, talmente spaventoso da sentirlo come un atto innaturale.