Ma ogni ritorno li avrei ritrovati tutti, tutti quelli che avevano fatto del mio casolare uno strano, voluttuoso, sentimentale, ibrido tra un cimitero e un luna park. Sorseggiai la birra. Era gelata come tutto, del resto, quel pomeriggio. Gli habituè del bar, rassegnati alla mia estranetà, ripreso il filo della conversazione interrottasi alla mia entrata. Parlano di miliardi altrui , di ruote della fortuna, di calci di rigore.