Quello che ardeva non era il fuoco di un camino. Era una parete intera. Si trovava nel soggiorno di una casetta di legno molto spartana, grande a malapena una ventina di metri quadri. L’arredamento risaliva agli anni Sessanta. Pino dappertutto e mobili logori, a disegni scozzesi. Per qualche motivo le finestre non avevano le tende. Sul lato opposto regnava il buio più totale. Le fiamme che lambivano la parete, a soli tre metri da lei, la costrinsero ad alzarsi più velocemente di quanto non le consentissero in realtà gli spasmi di dolore. Una volta in piedi emise un gemito mentre, vacillante e malferma, cercava di costringere il cervello a realizzare dov’era. Perché si trovava li. Dovette rinunciare.