Valle dei Sette Morti, 28 gennaio 1570

Nell'alba tersa e senza vento, le montagne sembravano galleggiare nell'aria e si riflettevano
sull'acqua nera e pastosa come pece, suddivise in due fasce di colore: l'una bassa, azzurrina
e senza neve; l'altra candida, innevata sino alle vette levigate dal rosa dei primi raggi.
A levante, invece, le sfunature variavano dal bianco all'indaco e la laguna era vuota,
senza barca, né terre.
Un velo bianco di brina ghiacciata rivestita la barca, rendendola simile a un pan di zucchero.
Solo il gorgoglio dello scafo e la voga cadenzata e vigorosa. A prua, a mezzo miglio, forse meno,
siestendeva il canneto sul quale svettavano i pioppi spogli.
Era barena, quella. Era terra, finalemnte.