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Aveva cominciato a piovere. Simon Morelius sintonizzò la radio.
Da cinque minuti nessuna comunicazione. Erano quasi le dieci e tutto era tranquillo. Greger Bartram si fermò al semaforo rosso.
Due donne attraversarono la strada, una si girò verso la volante e sorrise. Lui alzò la mano per salutare.
«Ventisette anni. Carina. E pensa la stessa cosa di me», disse.
«Ha...