Evghenìa Fakinu

 

La sala degli scrittori suicidi

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Aveva lasciato da un pezzo la statale e aveva oltrepassato i vasti agrumeti. La strada saliva dolcemente. Passò intorno a un paese e continuò a salire. Presto comparvero davanti a lei le belle montagne innevate. All’incrocio seguì il cartello e svoltò a destra. Imboccò una stradina provinciale bordata di frutteti spogli, ormai era la fine di febbraio. Le felci sul ciglio della carreggiata...