I FEEL FINE - primavera 1965
Sono in un cottage ed è autunno. La mano destra mi dà sui nervi, punti di sutura dappertutto, soprattutto il dito indice. È storto,
adunco come un artiglio. Non riesco a non guardarlo. Si avvinghia alla biro, che scrive a inchiostro rosso. È un dito di una bruttezza fuori del comune. Peccato che io non sia mancino, una volta mi sarebbe piaciuto esserlo, e suonare il basso. Ma sono capace di scrivere a specchio con la sinistra, proprio come Leonardo da Vinci. E invece sto scrivendo con la destra e sopporto la mano deturpata e l’indice ripugnante. C’è profumo di mele, qui dentro, un forte odore di mele che sale dal vecchio tavolo al quale sono seduto, al centro della stanza in penombra. È la sera del primo giorno e ho aperto le persianea una sola delle finestre... Leggi le prime 84 pagine pdf del libro