Un’ombra mi fece trasalire quando il viso di mia madre si chinò a guardarmi, avevo otto mesi, e mi dibattevo, spastica, il frenulo linguale corto, sulla coperta ruvida stesa sul prato caldo di un giardino nella campagna inglese – era l’estate del 1947. Mio padre giocava a cricket con Miranda e John e io sentivo il rumore della palla da tennis – in volo, contro la mazza, nella presa. Ogni tanto la vedevo sfrecciare sopra di me e a volte scorgevo anche la danza dell’abito a pois di Miranda che la rincorreva, o i sandali marroni impolverati e i calzini grigi di John, quando la palla finiva sulla mia coperta e lui veniva a riprenderla.  [...] prime 24 pagine del libro

ISBN 978-88-7738-512-3