Lupo bianco scalò il pendio con la sua Vespa. Scarburò gas inquinanti, smarmittò fumi alcolici, cambiò sul manubrio grasso di grasso la quarta in terza, la terza in seconda. Si sparò in faccia il vento freddo. Di schiaffi ne aveva presi fin da piccolo, ma quelli erano i più belli. Manate di ghiaccio a ritmo di rock.
Lupo bianco, nato in un cesto di tramontana, con la brina nel sangue, ne aveva mangiata di neve.
Sverginata anche, rispettata sempre, quando da bambino infilava gli scarponi nelle orme già fatte, per non sciuparla. Adesso gli mancava. Da almeno cento anni non si era visto a Valdiluce un febbraio così strambo. Di notte meno tre, di giorno più venti. Sulla strada era adagiata una sfoglia di galaverna che dava l’illusione della neve. Lanciò al massimo la Vespa. prime 30 pagine del libro

ISBN 978-88-541-4732-4