Giovedì 11 marzo 1993
Ieri hanno dovuto buttare giù la porta della biblioteca.
È caduta con un tonfo sordo, i cardini divelti dai colpi d’ascia. I nostri genitori stavano sulla soglia come la fotografia di un matrimonio d’altri tempi, la polpa del viso pallida e afflosciata dalla preoccupazione.
«Mio dio, Veronica, come stai?» ha detto la mamma in un sussurro. «Cerca di coprirti per carità».
I due vigili del fuoco sono rimasti impalati con i loro caschi neri e le asce sollevate. Sembravano due soldatini di cera. La mamma mi ha nascosto con il suo golf perché ero nuda, a parte una foglia di fico in cartapesta sull’inguine.
«Toglierò le chiavi a tutte queste schifose serrature» ha detto papà andandosene nel suo studio. [...] prime 25 pagine del libro

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