Quella notte, avevo sognato d’essere, chissà perché, in
Cina, di fronte a Mao Tse-tung: m’interrogava sull’Implicito
Sublime e io, che sapevo tutto sul poema, mio speciale
approfondimento dell’ultimo anno, non riuscivo ad articolare
la minima risposta. L’angoscia, quella dei giorni della
licenza liceale, s’era impadronita del sonno, tanto che
non avevo sentito la presenza di mia madre.
A piedi nudi era entrata nella stanza e mi aveva domandato:
«Lollo che c’è? Non stai bene?»
«No, mammà. Un brutto sogno.»
«Mangiasti pesante, ieri sera: troppo cavolfiore marinato.»