Scarlett McCain, afferrandosi al sedile più vicino, i denti che tintinnavano, cercò di tenersi dritta. Senza parole, guardò in basso, verso un’unica persona distesa. Era un ragazzo segaligno, pallido e spigoloso, con un paio di enormi occhi spalancati e una zazzera di selvaggi capelli neri sparati verso l’esterno come una fontana d’acqua colta da un gelo improvviso. Un solo riccio penzolava sulla sua faccia, come se qualcuno l’avesse colpito da dietro. Alzò una mano sottile e lo scostò, quindi assunse la posizione che aveva prima. Un ragazzo che la fissava. «Porca vacca» disse Scarlett. Con dita goffe, prese una moneta dalla tasca e la trasferì nel cilindro per le imprecazioni.