IL MIO CORVO

Un corvo s'è posato sull'albero davanti alla mia finestra.
Non era mica il corvo di Ted Hughes né quello di Galway Kinnell.
Non era neanche quello di Frost, di Pasternak o di Lorca.
Non era uno dei corvi di Omero, sazi di sangue
dopo la battaglia. Era un corvo qualsiasi.
Uno che in vita sua non è mai riuscito a trovare il suo posto
né a far niente che valga la pena di raccontare.
E' rimasto appollaiato sul ramo qualche istante.
Poi s'è levato in volo ed è uscito maestosamente
dalla mia vita.