Piango a dirotto con tutto il dolore che posso, perché mi fa bene, quasi come quando ho donato il sangue. Posso piangere e non so quando capiterà di nuovo,
anche se mi sento uno stupido di proporzioni globali.
Il Sognatore rimane in silenzio accanto a me, con la sua mano forte sulla spalla. Mi sento un cretino. Sono un maschio di sedici anni e sto piangendo. Sto piangendo
davanti al mio prof di storia e filo, con la bocca ancora sporca di gelato. Pazienza, ormai è andata. La diga è rotta e per il momento un milione di metri cubi di dolore si sta riversando sul mondo a causa mia, ma almeno non è più solo dentro di me.